Где ты, Маргарита? или Письмо Маргарите

Где ты, Маргарита?

Это – вопрос вопросов. И ответа у меня нет. Ведь стоит только задуматься, как тут же оказывается, что это совсем не один вопрос, а множество самых разных вопросов, вопросищев и вопросиков.

Например, один из самых первых вопросов, который как тень отражается от основного – это «А Мастер ли я?».

И каким может быть ответ?

Ну конечно же, какой я, к черту, Мастер? Я всего лишь обыкновенный смертный, тварь дрожащая, по прихоти судьбы однажды возомнив себя выше, чем прочий плебс. Но, о боги, разве Мастер не должен быть как раз таким обычным смертным? Ведь будь он (я) богом (полубогом, сыном божьим или даже адовым отродьем), к чему ему (мне) тогда ты, Маргарита? Отчаянная, непокорная и непокоренная Маргарита.

Нет, Мастеру-богу Маргарита не нужна. Она нужна именно ничтожеству - раздавленному, убитому, сдавшемуся существу - воши, которую даже человеком назвать уже невозможно. И из этой грязи, ты, Маргарита, лепишь своего Мастера, Человека и Бога.

Где ты, Маргарита?

Тебя нет, и это значит, что я недостаточно раздавлен, убит, покорен? Потому, что несмотря на все свои поражения, у меня все еще есть надежда? Пусть не на победу, но ведь иногда достаточно и того, что пока можешь дышать, бояться, радоваться, любить, плакать и мечтать.

Где ты, Маргарита?

Или, о коварный вопрос, никакой Маргариты нет? Тебя, Маргарита, нет! Ты – миф, сказка, байка для тех, кому не на что надеяться и у кого совершенно нет сил бороться дальше. Всеми богатствами ящика Пандоры мы – человечество - обладаем, а вот надежда не про нас. Она осталась там, за пределами возможностей смертного существа.

Хотя почему же - нет? Есть. Ты есть, Маргарита. Раз есть Мастера, а значит, должны быть и Маргариты. Но, может быть, все дело в том, что не только ты, Маргарита, лепишь своего Мастера, но также и Мастер должен вылепить тебя?

Где ты, Маргарита?

Значит, я зря ищу тебя? Или же я такой ужасный Мастер, который даже не способен сотворить свою Маргариту?

А, может, я просто проглядел тебя, Маргарита? Может быть, ты живешь в каждой женщине (или почти в каждой), но я - слепец, смотрящий, да не видящий? Тогда грош цена такому Мастеру.

Где же ты, Маргарита?

Предпочла ли ты другого Мастера? Или бродишь в одиночестве под этим небом, задаваясь бессмысленными вопросами: «Где ты, Мастер?» и «А Маргарита ли я?»

Случалось ли так, что мы с тобой уже встречались? Глянули друг на друга мельком в толпе, да и разошлись навсегда, объятые многотысячным сонмом неверных вопросов.

Может, это вообще не вопрос? Ведь стоит убрать этот поймавший нас кошмарный крюк в конце предложения, как сразу же изменится смысл, изменится мир.

Где ты, Маргарита? – спрашиваю я.

Где же ты, родная?

Всевечно твой,
Пихто.

Читайте также:

• Письмо Дон Кихоту, рыцарю Печального образа

• Письмо космонавту Юрию Гагарину

• Письмо себе любимому

• Письмо любимой девушке