Письмо убитому человеку
Здравствуй, убитый человек!
Вот он я - тот, кто тебя убил. И если твоя душа будет искать меня, то, может, ты еще застанешь меня здесь. Или же кто-то из твоих товарищей сделает это за тебя.
Как странно, что я убил тебя только потому, что твоя одежда не похожа на мою, хотя для кого-то мы будем неотличимы – как две капли воды, как две песчинки, как две звезды в ночном небе.
Я совсем тебя не знал - ни твоего имени, ни прожитых тобою лет, ни даже того, как ты относишься ко мне. Может быть, мы с тобой носим одно имя, прожили одинаковое количество лет и даже читали одни и те же книги.
Наверное, мы одинаково любили и были любимыми. Наши матери пели нам колыбельные, когда мы не могли уснуть, и не спали ночами, сидя у нашей постели, когда мы болели. Наши отцы учили нас быть смелыми и уважать других. Наши бабушки угощали нас сладостями тайком от родителей. Наши друзья кричали нас у окна, ожидая, когда мы выйдем на улицу. Наши учителя пытались привить нам любовь к знаниям, когда мы думали только о том, чтобы скорее покинуть ненавистные нам школьные парты.
И если бы мы с тобой однажды повстречались у кого-то в гостях, на вечеринке или просто на улице – мы запросто могли стать лучшими друзьями. Ну или хотя бы хорошими приятелями. А может просто поглядели бы друг на друга и пошли каждый своим путем.
Но кто-то за нас решил, что мы с тобой разные люди и не можем жить вместе в этом мире. Кто-то неизвестный ни тебе, ни мне решил, что один из нас хуже другого, а другой – лучше. Кто-то одел нас в одинаковую форму, дал нам в руки оружие и отправил нас убивать друг друга. Кто-то поставил нас по разные стороны и сказал, что тот, с другой стороны, непременно хочет нас убить.
И мы с тобой им поверили. Как верили нашим матерям и учителям. Как верили книгам и верили нашим друзьям.
Но тебя уже нет, а я еще здесь. И в этом, может, ты стал вправду лучше меня. И неважно, сколько еще мне осталось – твоя смерть всегда будет рядом со мной.
И я буду спрашивать себя – за что? Почему я убил тебя? Ведь ты похож на меня больше, чем все те, кто отправил нас с тобой сюда.
Почему они остались там, а ты пришел? Почему пришел я? Почему поднял винтовку и убил тебя?
Ты, убитый, будешь спрашивать меня. Нет, не о том, почему я убил тебя. В смерти ты мудрее.
Ты спросишь меня о том, где я допустил ошибку.
Когда выстрелил? Когда взял в руки винтовку? Когда поверил им?
Или еще раньше? Когда же именно?
Ты будешь спрашивать, но я не смогу найти ответа.
А где-то этот же вопрос задаст себе кто-то другой, когда будет оплакивать тебя.
Где она (или он) допустила ошибку?
Но сколько бы мы ни думали, мы никогда не сможем ответить на этот простой вопрос.
Может быть ответ известен тебе, убитому. Смерть, говорят, лучший советчик. Только я не слышу ее голоса.
Пока не слышу…
Но мы с тобой еще обязательно встретимся. Там, на действительно иной стороне. Там, где все мы будем вместе, а не друг против друга…
Там ты встретишь меня, пожмешь мне руку, не говоря ни слова. Ты посмотришь мне в глаза понимающим взглядом. И мне захочется плакать…
Просто потому что ничего другого мне не останется.
Потому что у меня никогда ничего иного и не было. Потому что я наконец буду знать ответ, и потому что этот ответ уже не будет иметь никакого смысла. Потому что я жил глупую жизнь и не стал лучше. Потому что я не научился любить, но научился убивать. Потому что я не научился уважать, но научился презрению. Я не научился доверять, но научился обманывать. Я не научился состраданию, но научился ненависти. Не научился молчать и слушать, но научился гордыне. Не научился быть искренним, не научился думать, не научился ценить жизнь…
Прости меня, убитый человек!
Прости меня…
Всевечно твой,
Пихто.
Читайте также:
• Письмо самому счастливому человеку
Читают прямо сейчас:
Поиск
Рубрики
Реклама
